LOS POETAS.

Cargan en su corazón
un libro lleno de estrellas
ellos las llaman: palabras,
las embriagan, las conquistan,
les ponen alas de petates
¡Ah! los poetas,
a veces echan chispas,
florecen, se desparraman
como selva sonora
como pequeños tigres
Cuando se enamoran
ladran con la pena de Petrarca
Cuando nostálgicos
se sientan a la mesa
y con los números inventan relojes
ellos saben que
ni los mejores relojeros del mundo
pueden detener el tiempo
Cuando mueren
(porque algún día muere el poeta)
se sientan en su sueño
y como un Dios envenenado
le tiran saliva
al melodrama de las cosas
Cuando los gobiernos callan crímenes
ellos gritan
y sacuden a los árboles
Son seres sencillos:
beben agua, van al trabajo,
llevan a sus hijos a la escuela,
al médico cuando el corazón ya no aguanta

(A veces tienen perros,
como un homenaje a la vida)

Frente a los árboles, se detienen…
frente a las piernas de las muchachas,
enloquecen,
suspiran.

Frente a la página en blanco
de forma exhibicionista
quieren que el mundo sepa
que se están muriendo
de úlcera, de SIDA
¡Por algún gran amor muerto!
Ellos, la metáfora de nosotros,
esa hostil manera de encontrarnos,
liberarnos,
desdeñardos,
derrotarnos,
liberarnos,
provocarnos…

Tomado de http://www.artepoetica.net/
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