Poetas.

¿Qué hacer cuando los versos
se nos escapa inválidos tras la mirada herida de los niños?
¿Qué hacer cuando los versos
se nos rompe en las manos como bastones
estériles
en la alborada de un mundo que se consume?
¿Qué hacer cuando los versos
no logran contener el estampido de viejas
heridas
ni hacen temblar a los que ahogan el corazón
ni hacen estallar el antro donde se planifica
la angustia?
¿Qué hacer, poetas “Campeones de la palabra”
cuando el sueño deforme de los chacales
asfixia el sueño perfumado de lo niños
y en nuestras manos se pudren los lápices
meditando sobre la inmortalidad de la olas?

II
El poeta debe amar la duda
vivir a la intemperie asoleando sus taras
impregnar la apacibilidad de la brisa
con las bondades de ciertas sustancias corrosivas
elegir la muerte
con la audacia de quien toca las nalgas
a la historia
Y se marcha a desempolvar los caminos
abandonado de sus falsa armadura
sin mas vida que la que viene del pueblo.

Yo velo tus sueños
olorosos de pinos y quebradas
carabina militante rompiendo la noche
deshojando la alegría
fruto de múltiples sacrificios
galeón a punto de zarpara
Mujer siempre en flor subvirtiendo
el dolor
con sus gaviotas dulces mensajeras
ojos blancos en medio de la soledad.








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